SOBRE LAS GANAS DE HABLAR

BREVE ANOTACIÓN SOBRE LAS GANAS DE HABLAR

Hay un tipo de dolencia que no tiene nombre, solo es una manifestación de un estado especial, de una desgana de la cual no sé el nombre, pero que es común a muchas personas mayores, no tienen ganas de hablar.

Esta desgana de hablar tiene unas causas que lo motivan, una es la falta de interés por lo que le rodea al anciano, esta se da en la gente que siendo, muy mayor, demasiado mayor, lo que le rodea le tiene tan al margen, que ya no desea ni exponer sus opiniones ni que se las expongan, no desea ni hablar ni oír hablar, este es caso extremo.

A veces se da el caso de personas que al no poder oír, es decir en casos de sordera total, las personas que la padecen, tienen una acusada tendencia a retraerse, es lógico, no oyen, luego tienden a aislarse de lo que no perciben, la vida no es grata para ellos, lo ideal es atajar la causa para que desaparezca el efecto.

Hay gente mayor que en su vida, se han dejado llevar por la timidez, y eso les ha conducido siempre a no hablar por no molestar por no encontrar alguien que los estimule y les haga hablar, a veces se desarrolla en ellos un no hablar por no equivocarse.

La gente mayor, al menos bastantes, no hablan porque su, o sus contertulios están acostumbrados ha hacerlo de un solo tema, esto es típico y tópico, hablan de lo único que conocen bien, de su pasado, sus ”batallitas”, ¿Es esto normal? Pues, si, pues su memoria se quedó parada en lo que le ocurrió en el pasado, la memoria de los mayores y aquí no quiero emplear la palabra “viejo”, por miedo a que suene como peyorativo, como despectivo, cosa que no sería en ningún caso, pues esta palabra designa unas personas que pasaron a una época en la que no son ni demasiado mayores, para ancianos y demasiado mayores para ser maduros, pues bien estas personas, por lo general conservan una memoria precisa de lo que los ocurrió.

Es típico en ellos que recuerdan con una exactitud pasmosa hechos ocurridos durante su servicio militar, o recuerdan con facilidad las fechas de nacimiento de todos sus descendientes, pero, no recuerdan lo que les pasó ayer, en los círculos en que se mueven ellos, esto es natural, y hay muchos que no han llegado a ese tipo de regresión y se resisten a intervenir en una conversación, en la que un solo interlocutor, habla, siempre de los mismo de “su batallita”.

Esto no es, ni intenta ser una crítica, solo un intento de explicar lo que se ve, o lo que ocurre en los círculos de la gente mayor.

La gente mayor de esta generación, proviene en gran medida del campo, son gente que se vino a la capital, porque en sus lugares de origen no había porvenir, y muchos se contentaron con trabajar para comer, o no se contentaron con eso, sino que simplemente no tuvieron otra alternativa, trabajar para comer, o mejor para sobrevivir.

Estos ahora mayores no tuvieron ocasión de intervenir en la vida social o política, no tuvieron tiempo ni recursos para leer periódicos, y ahora, unos hablan de sus batallitas, y otros no hablan porque no les interesa oír otra vez determinado tema, se aíslan, por no molestar a los oyentes.

Reconsiderando, es natural, que en un circulo de mayores unos hablen y otros escuchen, y por la misma razón, unos no hablen, y otros no escuchen, eso pasa hasta en Congreso de los Diputados, así que no será tan malo.

Ganas de hablar, debía ser ganas de enseñar, esa debía ser la actitud de los mayores, pero... la mayor parte o no tienen nada que decir, o están encerrados en una concha, que les ha creado su entorno, y no quieren intervenir ya en el mundo que les rodea, y como son viejos prefieren esperar que pase el tiempo.

Por suerte para la humanidad, aun quedan muchos mayores que piensan que es una pena que se pierda ese tesoro de conocimientos y experiencia que adquirieron a base de vivir muchos años y atesorar infinitos recuerdos, y nos pasan esta carga de sabiduría contrastada por el paso de los años.

La humanidad avanza gracias al esfuerzo de estos hombres y mujeres especializados en innumerables aspectos de la académica y la humanística, de la sociología y la ciencia aplicada a todos los aspectos de la vida

HEROES

VIVEN LA VIDA EN UN INSTANTE

No todos somos héroes, pero podemos serlo.
A menudo leemos en los periódicos noticias sorprendentes sobre personas que padeciendo severas enfermedades, Cáncer, Infartos graves, Depresiones agudas, Parquinson, Alzeimer, enfermedades que nos hunden en el más profundo pozo de la desgracia, se consideran afortunados, esos son héroes.

Aceptar estas enfermedades, es muy difícil, mas, al ser consideradas como de final fatal, mas, al ser degenerativas, todos los días oímos de personas que no obstante la gravedad, encaran su aceptación con un espíritu fuerte, no de resignación, que esto es terrible, la resignación solo es posible en personas con fondo fatalista.

Yo creo en la aceptación de estas situaciones, cuando una información realista, y un conocimiento profundo de sí mismos, les hace comprender que el rechazo frontal de la situación no haría más que acentuar la gravedad de la situación del enfermo.

Si el enfermo llega a admitir que esa enfermedad es tan suya, como su corazón o su hígado, pero que como de estos no se puede deshacer, llegará a considerar que a pesar de los enormes inconvenientes que esto produce, si sabe aprovechar los momentos en que las cosas son más llevaderas, o los momentos de felicidad que su propia vida le concede, entonces admitirá, no sin un esfuerzo consciente y reiterado, que en realidad la vida está plena de compensaciones.

El ejercicio reiterado de esta actitud, ver que a pesar de todo la vida puede tener aun alegrías, hará que esta postura, al principio forzada se vaya cambiando y empiece a haber en el discurrir diario, cambios positivos, que poco a poco Irán haciendo mella en el pesimismo y el aislamiento iniciales

Si a este cambio de actitud, le acompañamos con salir de casa, andar, ver a las amistades, estar lo más posible ocupado en actividades que nos llenen el tiempo libre, y nos ayuden a no pensar, tanto mejor, no es malo pensar, solo es malo, pensar continuamente en lo que nos martiriza, eso si es malo.

AHORA HOY

El tiempo se mueve a ua velocidad vertiginosa, han sido modificados los patrones de vida, lo de aayer es hoy, ¿Mejor? ¿Peor?.

Es un nuevo mundo, nuevos hombres, decía el Filosofo :¿O tempora, o mores!Nuevos tiempos, nuevas costumbres.

Pero esto ha cambiado totalmente, han pasado los años, primero vino el cine, después la radio, la televisión, Internet, la gente cada vez quería más, cada vez estaba más informada, conocía más cosas, que antes no sabía, ahora la jornada es menos penosa, aunque todavía es dura, ahora ya saben como viven los pueblos lejanos, tienen cosas, tienen más cultura, tienen motos, coches, aunque no todos pero ahora conocen todo lo que hay en la oferta cultural, y sueñan con ello hasta que lo obtienen.

Muchos incluso van a estudiar a la universidad, sus horizontes se amplían hasta el infinito, su ambición por saber y tener aumenta, y su ilusión por lo que no obtienen también aumenta.

También aumenta su infelicidad, los niños ya no tienen la atención solicita de la madre, ahora ellas también trabajan, se encuentran más libres, y quizá así sea, pero todo tiene un precio, los maridos ya no son los patriarcas de la familia y lo notan, y los niños ya saben que ellos no vienen de París, antes les hacía ilusión los regalos de Reyes, ahora ambicionan el juguete que hace todo lo que ellos hacían antes, son jugadores pasivos.

Ya en la casa no se reúnen a contar cuentos y comunicarse, cada uno tiene su pequeño entorno, cada uno lee, si lee, cosas distintas y no se comentan las lecturas, ni se habla de las cosas comunes, todos tienen prisa en lanzarse a su vida.

Son más felices, ya lo tienen casi todo, pero las cosas pequeñas, las verdades entrañables las han cambiado por verdades engañosas, drogas, oropel, que sé yo...

Intentemos ser felices, pero sin cambiar nuestros sueños por fantasmas de barro

AYER FUE

El tiempo, hace más setenta años, el lugar un pueblo cualquiera, estación el verano.

Aquí, nadie es pobre, nadie es rico, todos tienen trabajo, únicamente no lo ejercen, el tonto del pueblo, y el cura, el primero porque es listo y vago, pero no tonto, pone esa cara porque nació feo, y en vez de traumatizarse la utiliza para no doblar el espinazo, eso no le gusta.
El segundo, es el cura del pueblo, su apostolado, pues bueno, como todas las mujeres van a misa los domingos, y a la misma hora, no necesita afanarse demasiado, no le piden milagros, solo las misas por los que se han marchado de esta vida, los bautizos, y la partida que echan todos los días en la taberna del Tio Pio.
Diversiones, las de siempre, los jóvenes, por la noche la ronda a la novia, y en verano, la era, que por la mañana es trabajo duro, y por la noche el romántico desahogo sobre la parva aun no trillada del todo.
Los viejos, se lavan un poco, los que se lavan, los que no, se quitan la gorrilla, se estiran un poco el pelo, se la calan de nuevo, tensan un poco el cuerpo, para aliviar los riñones partidos por la jornada, y en el campo, los grillos aligeran la noche pesada, con sus romanzas.
En un rincón de la cocina, de suelo de yesones pisados, esta la lumbre baja, el hogar como ellos los llaman, donde cuece siempre el eterno puchero de barro, con el cocido por la mañana y las sopas por la noche, este es el lugar de reunión de la familia, al cual van llegando al acabar la faena, allí se habla de las cosas del día, de la cosecha, de las mulas, que ayudan con su esfuerzo callado las labores del campo; los niños escuchan los cuentos y las consejas de la abuela, siempre vestida de negro, el eterno luto de las familias numerosas.
En este lugar se desarrolla la vida lentamente, solo los acontecimientos del pueblo, ampliamente comentados por todos, no hay radio, y los periódicos llegan de tarde en tarde, los pequeños ejecutan las pequeñas habilidades que han aprendido en el colegio, de un solo maestro, pues no hay asignación para más, y los críos acaban pronto los estudios, tienen que ayudar en la casa, en cuanto se tienen de pie, no conocen el mundo y la ciudad para ellos es un lugar ignoto, en el cual viven unas personas increíbles, que de vez en cuando aparecen por el pueblo, y despiertan las inocentes envidias de la gente.

CIENCIA FICCIÓN

CUMPLIR NUESTROS SUEÑOS HOY, DEL FUTURO

La Ciencia Ficción, no es un género menor en la literatura, pero es un género poco cultivado en España, aunque tenemos autores buenos, sin embargo la cuna de la Ciencia Ficción esta en los Estados Unidos, como siempre, allí hay mucha gente y por lo tanto mucho de todo .

Pero En 1828, y en Francia, nace Julio Verne, que a lo largo de su azarosa vida, escribe, anticipándose a inventos como el submarino, la energía atómica, el fax, la fusión atómica, y el mas conocido quizá Viaje de la Tierra a la Luna, en el que utilizando la tecnología de aquella época y su imaginación fabulosa, realiza el asombroso viaje , y se da la coincidencia de que en el viaje de vuelta, el amerizaje de la nave se efectúa solo a cuatro kilómetros del amerizaje real de la primera nave espacial a la Luna.

Julio Verne fue un precursor de los grandes inventos de los últimos tiempos.
Le sigue otro monstruo de la imaginación H.G.Wells, que con La Guerra De Los Mundos, lleva a la ciudad de Nueva York al ataque de nervios, en un emisión radiofónica dirigida por el también famoso Orson Welles.

El propósito inicial de la Ciencia Ficción, es prever lo que puede ocurrir en el mundo en un futuro más o menos cercano, pero lo curioso es que estos hechos, se suelen cumplir en muchos casos, como es el de Aldous Huxley que en su obra Un Mundo Feliz, trata de un mundo en el que, la clonación de los seres vivos, y la alta especialización de los individuos gracias a la ingeniería genética da lugar a un mundo feliz .

Otras veces la ciencia que, ya ha logrado el viaje en el tiempo, traslada a los protagonistas hacia atrás, al pasado, y entonces aparece un termino muy utilizado que es la paradoja espaciotemporal. ¿Qué pasaría si en un determinado pasado se encuentra el protagonista con su otro yo que vive en esa época?, esta pregunta, y la que surge cuando alguien va al pasado, lo modifica. ¿Qué pasa entonces con el mundo del presente? ¿Cómo ha cambiado? Todo esto da lugar a curiosas teorías en uno u otro sentido y también en cuanto a las soluciones aportadas en cada caso.

Después los autores americanos, rusos, franceses, comienzan a desarrollar la Ciencia Ficción llevándola por otros derroteros, durante la Guerra Fría, entre Rusia y América, marcan una época, en la que la destrucción de la Tierra por armas atómicas, llegando al fin de la civilización, es el tema por excelencia, consiguiendo obras perfectamente documentadas, que impresionan.

Otro tema quizá el más abundante los Viajes a través del Espacio, aquí la fantasía llega a limites inimaginables sobre la técnica de las naves, propulsión atómica, por plasma, motores de inducción, la historia de los mundos, la psicología, la psicohistoria, la metodología, escritos por “verdaderos expertos”, imaginarios o reales.

Isaac Asimov, es el escritor que en el tema de los robots, androides o no, más ha influido, dotando a sus novelas, todas de una calidad superior, ha diseñado una ética de los robots, con unas leyes, Las Tres Leyes de la Robótica, que responden perfectamente a las condiciones de actuación de los mismos.
Otro autor que no podemos ignorar es Arthur C. Clarke, es el escritor de Marte, son maravillosas las descripciones del Planeta Rojo, con una dulzura y unas tesis, que nos hacen desear que fueran ciertas.

Aquí surge el tema de los extraterrestres, los seres que pueblan el universo conocido, son numerosísimos, su formas, atributos, morfología, su organización en estados, colonias tribus, enjambres, etc...

Aquí estamos en el momento crucial de la Ciencia Ficción, pues los avances meteóricos de las nuevas tecnologías, nos hacen sentir un escalofrío de duda en muchas ocasiones, por lo cercano que podemos estar de que la Ciencia Ficción y la más asombrosa realidad coincidan en un momento cercano.
Como en la Literatura Convencional, en la Ciencia Ficción hay autores buenos y malos extraordinarios y mediocres pero eso pasa en todos los aspectos de la vida, y de todas formas puede ser una opción más, en nuestro gozo de leer.

CONTRALUCES

Al SALIR EL SOL LA IMAGINACIÓN NOS HACE GUIÑOS

A veces sorprende la calidad mental de ciertos entes, no digo personas, porque sería demasiado obvio al observarlas, pero... parecen verse como seres deformados por un filtro mental, al estilo de las que se producen en las fotografías por las herramientas de retoque fotográfico.

Cuando estoy sentado al sol en un banco de un jardín, absorbiendo la esencia vital de nuestra bombilla celeste, como los lagartos en las siestas de verano. Entre cabezada y tal, alcanzo a ver un personaje que parece salido de una película súper modernista, es un tipo alto, greñudo, con la cara llena de algo que parecen granos, pero no estoy seguro, si lo son o parecen manchas de la piel.

Lleva una especie de abrigo raído, su porte es extraño, salido de un cuadro de Goya, de esas litografías trágicas, de brujas y aquelarre, es alto, pero va encorvado un poco, va sucio, pero su mirada no lleva traza de humildad, solo desdén, pero al contraste del sol que lo ilumina por la espalda, su cara renegrida, y sus manos delgadas, sarmentosas tienen calidad de brujo.

Le he visto dos veces, y su aspecto no ha cambiado de una a otra, sigue siendo siniestro, me recuerda en algo a un personaje de Carlos Dickens, y casi espero que una vez se dirija a mí y me hable, no sé que, pero me asusta, pensar que me tienda la mano, y por ella se introduzca en mi cabeza, y me inunde con sus pensamientos inimaginables.

Su melena larga, rizada, y lóbrega, parece esperar un viento helado, que la convierta en unas alas tendidas al cielo, cabalgando las nubes que se acunan en la inmensidad del espanto, allí el espíritu de los cierzos helados, y las alas de la niebla le convertirán en pájaro siniestro, al acecho de las ideas blancas de los espíritus terrestres sin mancha.

Sé que un día, cuando el tiempo esté al terminar y antes de la despedida de los hombres, grabará sus pensamientos robados, y creará un libro mágico, que listará los pensamientos malvados de los hombres, y lo arrojará en un abismo en llamas que los consumirá sin cenizas.

De esta forma cuando el mundo se regenere de nuevo, con nuevos hombres, ya no serán malvados por deseo, solo cometerán pequeños errores fácilmente disculpables por los dioses, y su vida eterna será como una cinta que vagará por el universo recreando de nuevo una vida sin demonios personales, ni malvados profesionales.

Cuando el "Gran Bang” sonó y apareció el Universo, seguro que no había montañas que repitieran su eco, y los juzgadores no tuvieron tiempo de apreciar su inmensidad, ni le dieron recursos suficientes para derivar hombres completos, ni mentes claras, la próxima vez se corregirán los errores

NAVIDAD

El dia es corto y la noche larga, LAS ILUSIONES GRANDES y EL AMOR POR LA VIDA enorme

En el mundo hay muchos pueblos pero para mí el mejor es Mi Pueblo, y la mejor Navidad mi Navidad.

En él hay muchos niños, los hay altos, bajitos, simpáticos y raros, esos que siempre están pensando para adentro, son niños tristes, siempre juegan solos, pero solo con sus ojos nos dicen que dentro de ellos no hay risa.

En mi colegio hay uno de estos, no sabe reír, siempre su cara está nublada, siempre sus dedos están entrelazados, no tiene ni una cuerdecita para enrollarla en torno a su mano.

Sus ideas parecen de humo, y sus ojillos no miran a los demás niños del colegio, solo miran al frente como si sus pensamientos estuvieran más allá del frente de las cosas, parecen mirar a una nube que no existe, por eso están tan tristes.

Es como una tortuga, metida en su caparazón, pero sin ojos, solo ve el mundo por la sombra de las cosas, y no se atreve a salir del caparazón, por si lo del exterior le pudiera hacer daño, tampoco tiene amigos, pues su almita no tiene ventanas para ver ni puertas para salir.

Hay muchos niños en el colegio, hay otro, mi amigo, que es como un colibrí, siempre alegre, tiene una alegría brillante que le transparenta entero el cuerpo, su objetivo es inimaginable, no sabe ni le interesa lo que va a hacer luego, solo el resplandor de su inmediato sueño, su vida esta llena de flores maravillosas, que le duran hasta que ve una cinta roja colgada de una rama que le llama la atención, entonces esa es su ilusión,

Pero es feliz, ríe y su risa inunda las pequeñas almas que como mariposas le rodean, es como una luz en el bosque, rodeada de polillas deseosas de atrapar su brillo, es amigo de todos, pero no de uno solo, canta pero su canto solo dura mientras se oye, no queda prendido, pero alegra el mundo.

Me gusta mi pueblo, tiene unas pocas calles, casi todas empinadas mirando a la montaña, casi todas estrechas, pero son bonitas, en ellas viven mis amigos, y mis padres, es lo que me gusta, en verano hace calor, y en invierno la nieve embellece los campos, y la gente va deprisa, el helor hace que mis pisadas sean pequeñitas para que no pierdan el calor de la sangre que los recorre, en el pueblo ocurre lo que en bosque en el que los pajarillos se esconden en sus nidos, en el pueblo los niños se refugian en el calorcito que dan las cocinas de leña y paja, también el invierno es dulce.

También hay un niño, que solo tiene un amigo, es grande, brusco, tiene mucha fuerza, su risa también es fuerte y grande, es inocente y sus pensamientos son como él, grandes, pero su fondo es elemental, su cerebro es como una gran calabaza, y sus ideas son como las semillas, pocas y pequeñas, su único amigo es todo lo contrario de él, y él lo domina, es pequeño, débil y siempre se cobija a la sombra del grandullón, es su sombra aduladora, y así vive, protegido y manipulado, es como corcho, flota sobre la vida, pero no se moja.

El resto de los críos son normales, infantiles, viven en grupos más o menos grandes, actúan según sus propios patrones, ríen, se pelean, lloran, pero sus emociones son pequeñas y cambiantes, al minuto de un llanto, sale su sol y les ilumina y ríen, son pequeños seres crueles que avergüenzan al tímido, se ríen con el gracioso y hacen daño al distinto, pero sin mala intención, hacen daño como el viento que azota una rama y la inclina, solo la rompe con el vendaval, un viento fuerte que no se da en el niño, solo cuando crece y se hace adulto, entonces rompe.

Pero en Navidad todos son felices, todos tienen la ilusión de que el mundo se hizo para ellos y llevan razón, el mundo es de ellos y para ellos, porque son el más maravilloso futuro, que dejamos en la tierra.


Quizá el brillo de sus ojos rescate a la humanidad de sus errores Quizá el brillo de sus ojos rescate a la humanidad de sus errores, pero ayer fue Navidad

NIÑOS Y JÓVENES

SIEMPRE HA SIDO UN PROBLEMA EL PASO DE UNA GENERACIÓN

Siempre hemos tenido chavales revoltosos, con ganas de pelea, pero entonces las “dreas”, eran simplemente producto de desecho de una guerra entre paisanos, éramos críos de diez a trece años, e intentábamos reproducir a nuestro nivel lo que habíamos visto y sufrido a nuestros mayores.

Se limitaba la pelea al intercambio de lanzamientos de piedras pequeñas, sin animo de dañar gravemente a nadie, solo era un desahogo infantil, que se interrumpía automáticamente cuando alguno de uno de los bandos sufría un descalabro, solo era una pizca de sangre, pero como todos teníamos miedo a la llegada a casa sangrando, con la consiguiente bronca paterna, el desaguisado se solucionaba buscando un pañuelo, que casi siempre estaba sucio, y restañando la herida hasta que dejaba de sangrar, en el campo de batalla.

Aquello era un simple juego un poco bestia, luego firmábamos la paz y seguíamos jugando a “dola” o al “veo”, como lo que éramos, amigos del barrio.

Esta situación fue cambiando, con el paso de los años, aquellos niños sumamente inocentes fueron pasando a otros barrios, que ya no eran barrios, eran parte de una ciudad que también derivó hacia otras formas de vida, los colegios ya no eran colegios populares, eran colegios de zona, con otro tipo de enseñanza más en el ámbito moderno, los críos ahora conocían poco a poco el mundo exterior, ya había países, como Francia, Italia, Alemania, que tenían otra cultura, e importamos parte de ella a través de la radio primero, después de la Televisión, y más adelante los españoles fuimos inmigrantes, trabajamos en Alemania, en Bélgica, hicimos la vendimia en Francia, mandamos a casa divisas, que nos vinieron muy bien.

Una generación educada en parámetros foráneos, fue llenando de nuevo nuestra vida, y la fue cambiando, España ha pasado de tierra de emigrantes a país de acogida, y ahora viven aquí, árabes, libios, judíos, centroeuropeos desmembrados de Rusia, sudamericanos, y claro está han traído sus costumbres y su desengaño, aparecen “guetos” de todos los tipos en nuestras ciudades, lógicamente, sus costumbres, sus instituciones, sus cargas sociales, y sus vicios influyen, además de sus virtudes, en nuestras reacciones.

Y ahora además de sus tiendas especiales, sus mezquitas y sus “salones del trono” sus alimentos, han aparecido “las bandas latinas”, versión actual de las bandas de barrio y mucho más peligrosas, con la agresividad de los que en sus países de origen eran los desplazados a los niveles más bajos de sus sociedades; han logrado enturbiar la imagen de los que han venido a nuestro país a trabajar y lograr una vida digna, a solucionar sus problemas, y de paso a dar nueva vida, con su sangre nueva, a una sociedad que al subir de nivel general, ha envejecido, necesita sangre nueva.

La lucha de estas bandas, ya no acaban en un simple descalabro, hay armas de todos los colores, blancas, y negras, y su lucha no es por una local preponderancia del barrio, aquí ya entra otro factor nefasto, el entorno de la droga, su distribución y venta, que se disputan porque hay cantidades importantes de dinero.

Ya no son luchas de niños inocentes, son peleas entre jóvenes que han crecido en un caldo de cultivo, que los ha convertido en hombres inmaduros y peligrosos.

LA CUESTA DE MOYANO Madrid

SE PUEDE DISFRUTAR BUSCANDO ESE LIBRO, Y ENCONTRANDOLO MÁS

No sé quien es Claudio Moyano, pero si cual es y que hay en la cuesta de Claudio Moyano.

Empieza en la calle Alfonso XII y termina en la Plaza del Emperador Carlos V (Atocha), es una calle en cuesta, de ahí su nombre; en la acera de la izquierda según se sube desde Atocha, está llena de casetas de madera, pintadas de gris, y llenas de libros, libros de viejo, que aunque parezca peyorativo, a un libro le pasa lo que a las personas, que cuando llega a viejo es que ha gozado de buena salud, en el caso del libro es que es bueno.

Allí hay toda clase de libros, grandes colecciones de libros encuadernados de lujo, pequeños libros en cartoné o rústica, grandes libros de gestas, libros de ciencia ficción, novelas buenas, cuentos, periódicos, comics...

Es un sitio que en las mañanas de primavera incluso en verano, como bien añadido, está el pasar una mañana dedicado a los libros, cosa que para los aficionados a la lectura es una maravilla, se puede repasar la acera arriba o abajo para ver, consultar encontrar un libro que hemos visto por primera vez o que estábamos buscando, y allí apareció.

Hablar con los libreros de libros es estupendo, como es lógico entienden de su mercancía esencial el libro, y los hay que están muy al tanto no solo de sus libros sino también de sus clientes, conozco uno que era aficionado como yo a la ciencia ficción y tras hablar una hora o más con él, me prometió, y cumplió proporcionarme un ejemplar de una colección argentina de algo que llevaba al menos veinte años esperando encontrar, este hombre tenía una biblioteca en casa de varios miles de libros.

Tambien es grato ver un libro viejo, de más de cien años, acariciar sus pastas, de cuero ajado, que ha soportado y sobrevivido a muchas manos y a muchas lecturas.
Esos paseos matinales por la Cuesta de Moyano, han sido uno de los placeres que me he buscado a lo largo de años en los que me iba por la mañana a las diez, y me estaba allí hasta la hora de comer, muchas veces iba con mi mujer, gran lectora también, y aprovechábamos el viaje para comer en la Glorieta de Atocha, y pasarnos la tarde dando una vuelta por el Retiro, siempre volvíamos con un paquete de libros, bajo el brazo, cada uno, y tan felices porque siempre había algún hallazgo interesante.

Hay veinte o treinta casetas, de madera, todas pintadas de gris, y sacan a la acera largos mostradores de libros y revistas de toda índole, lo que hace las delicias de los paseantes que van a buscar ese libro raro, o buscado, que esperábamos encontrar, y que muchas veces se cumplían nuestras expectativas.
Siempre hay lugares en todas partes, que hacen, que encuentres placeres, en las pequeñas cosas que escapan al diario devenir, si te empeñas en encontrarlos, de todas formas, este sitio es emblemático, pues es el único permanente en Madrid, de ese tamaño, porque luego hay muchas librerías de viejo, en la parte antigua, en lo que llaman “El Madrid de los Austrias”, pero no agrupadas como en la Cuesta de Claudio Moyano.

Es un sitio para los aficionados en el cual se pueden pasar buenos ratos, revolviendo, viejas glorias literarias.