Mirada al Mundo

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Lugar: Leganés, Madrid, Spain

Informático jubilado, mayor, leer todo, escribir, gozar con el mundo, gozar con la vida, vivir

05 septiembre 2007

POESIA



Dentro de las distintas formas de expresión literaria, una de las más antiguas es la poesía.

El hombre, entendido por tal el género humano, siempre ha sentido, que comunicar a los demás sus estados de ánimo, era trascendental, y siempre lo ha hecho, de una u otra forma.

La poesía como expresión de lo más íntimo del ser humano, es desde los primeros tiempos una necesidad vital, un hombre se sentía triste y sus lamentos cristalizaban en un forma de expresión adecuada a su sentir, si estaba enamorado, todo lo que sentía hacia la otra persona se transformaba en poesía.

Definir la poesía es difícil; en la más remota antigüedad, había poesía en los conjuros con que los magos trataban de invocar a sus dioses, en las canciones de cuna medio musitadas por las madres al dormir a sus hijos, en las canciones de los trabajadores, y en las oraciones que de siempre han tenido un contenido más o menos poético.

En literatura, además de la belleza de lo que se dice, está el ritmo con que se pronuncia y la musicalidad que la impregna, hasta conseguir darle un carácter distinto, es prosa musical con una medida y un estilo que la hacen ser la expresión literaria más bella que se puede dar.

Hay poesía con rima consonante, cuando en la última palabra, los versos acaban exactamente iguales y asonante cuando solo coinciden las vocales del final de la última palabra, y libre, cuando no coincide ninguna de las palabras finales del verso, también existe la llamada prosa poética, que se diferencia de la poesía libre, en que no tiene versos, ni estrofas, pero si un ritmo, esto es imprescindible, y es lo que definitivamente separa a la poesía de la prosa.

Es poesía el cantar, de las grandes gestas, o de los pequeños sentimientos, de los grandes amores o de los delirios de una flor, de los grandes pensamientos o simplemente de los más íntimos deseos, también los es cuando un pobre en su miseria desahoga su hambre de vida.Ha habido muchos grandes poetas, muchos pequeños poetas, muchos ardientes defensores y muchos enamorados, todo el que tiene algo que decir y lo dice con ritmo y musicalidad, puede ser un poeta.

Al fin un poeta es aquel que escribe con armonía y piensa que hasta las cosas más triviales pueden ser motivo de sentimiento.

Y poesía eres tu, soy yo, es un amanecer o un gran infortunio, todo eso y algo más es poesía.

Y poesía es también este poema del libro que nos envía desde Canarias, José Antonio Giráldez, RIZOMAS, Poemas en la arena


Travesía


Mar de todos,

orilla de esperanza,

ribera de lamento,

no te vayas.

Es tu húmeda voz

mi gran consuelo,

y jugando a vivir

me anima el viento,

al besar tus corales de luces

bordados de suspiros:

¡Tan plagados de espuma, tan salados de ensueño!

04 septiembre 2007

LEVES PENSAMIENTOS






La otra noche sentado en una butaca en el jardín, estaba ganduleando después de la cena, la luna en lo alto pensando en sus cosas, cuanta gente conocería hoy en su deambular por los cielos, cuantos vientos lejanos le confiarían sus aventuras, y cuantas aves la contarían sus sueños de días y noches.

Hacía una noche tibia, pues el día había sido suave sin frío ni excesiva templanza, las nubes jugaban a perseguirse sin fin, y la tierra parecía estar en paz con el mundo, yo sabia que la paz en el mundo era solo una ilusión pero allí se estaba tan bien que me retrepé en el asiento solo con ganas de soñar.

El mundo en paz, ¡Qué ironía! Desde que Caín mató a Abel, se había establecido en la Tierra, el habito de luchar, por ambición de poder, por ambición de riquezas, o por cualquier otra causa, no siempre precisa sino mezclada de mil maneras, para tratar de justificar la violencia de los hombres.

En ese tiempo la Tierra era aun pequeña y ya había un exceso de malvados, unos mala sangre, otros fanáticos religiosos, éstos eran ciegos, también los había malos tontos, ni siquiera sabían que lo eran, y enfermos de egoísmo, que solo ansiaban mirarse el ombligo, los peores eran sin duda los enfermos de poder, grandes líderes internacionales, muy peligrosos, pues conseguían su fuerza esclavizando a los débiles, a los que no sirviendo para nada, escuchaban sus cantos de sirena, y alimentaban el ego de los poderosos, recogiendo del suelo de sus migajas como pago.

¡ Con lo bonito que es el cielo de noche! Lo suaves que son los pensamientos, cuando la tenue luz de las estrellas, les pinta brillos impalpables en sus hojas de niebla, entonces los hombres todos nos vemos buenos, hipocresía, no, volvemos a ser niños con la inocencia de los tiempos nuevos, con nuestra pequeña maldad de juguete, y nuestros intereses minúsculos.

¡Qué dulces los deseos no contados, apenas esbozados en nuestra memoria, que a la mañana siguiente son solo niebla en nuestra mente, pero nos dejan un leve rastro de calor amable, una dulce sensación, algo que nos dice que aun no somos malditos para siempre!

Solo los niños son siempre inocentes, porque solo desean jugar con su manos, y desear, con sus pequeños corazones sin mal, son como los vientos en las noches de verano, que solo mueven las hojas recien nacidas de los árboles.