SUEÑOSOL

                                                        SUEÑO AL SOL




El sueño de dormir al sol es sueño de ensoñar, dejar la mente abierta en lo alto, sentir lo posible pero sin realizarlo porque ya esta convertido en recuerdo.

RECUERDO DE MIS SUEÑOS PERDIDOS

Cuando  quiero escribir se  alborotan “mis sueños perdidos” y se pasan de la memoria helada con el paso de los años a la memoria tibia de los pasos cercanos, tibia porque le pasan cerca los aires calientes con ideas fijas solo de recuerdos .

En ellos hay a veces imágenes curiosas que son solo esbozos apenas visibles que nos acercan sin definir a nuestro objetivo, que parecen rechazarlo todo, pero dependen de

una sombra todavía inconcreta.

Esa sombra se arrima a la nuestra y entonces vemos que hay ciertas semejanzas con

los angulos que tienen luces  que nos vilgilan.

La memoria tiene varios niveles, lo que dificulta el control de situación de los datos

tiene que haber una forma lógica de situación de los recuerdos, de los bloques de memoria, de recuerdos atrasados por el devenir de situaciones actuales.

A pesar de esto mis pasos de memoria, se separan por distintos estratos, según tema, o según hasta donde tiene que localizar cada uno su antigüedad o su proximidad al sujeto de búsqueda, tratando de dar normalidad al encuentro deseado, no obstante el recuerdo si se produce proporciona la felicidad de la ocasion.

CIENCIA FICCION

Ciencia Ficción

La Ciencia Ficción, no es un género menor en la literatura, pero es un género poco cultivado en España, aunque tenemos autores buenos, sin embargo la cuna de la Ciencia Ficción esta en los Estados Unidos, como siempre, allí hay mucha gente y por lo tanto mucho de todo .

Pero En 1828, y en Francia, nace Julio Verne, que a lo largo de su azarosa vida, escribe,  anticipándose a inventos como el submarino, la energía atómica, el fax, la fusión atómica, y el mas conocido quizá Viaje de la Tierra a la Luna, en el que utilizando la tecnología de  aquella época y su imaginación fabulosa, realiza el  asombroso viaje , y se da la coincidencia de que en el viaje de vuelta, el amerizaje de la nave se efectúa solo a cuatro kilómetros del amerizaje real de la primera nave espacial a la Luna.

Julio Verne fue un precursor de los grandes inventos de los últimos tiempos.

Le sigue otro monstruo de la imaginación  H.G.Wells, que con La Guerra De Los Mundos, lleva a la ciudad de Nueva York al ataque de nervios, en un emisión radiofónica dirigida por el también famoso Orson Welles.

Otras veces la ciencia que, ya ha logrado el viaje en el tiempo, traslada a los protagonistas hacia atrás, al pasado, y entonces aparece un termino muy utilizado que es la paradoja espaciotemporal. ¿Qué pasaría si en un determinado pasado se encuentra el protagonista con su otro yo que vive en esa época?, esta pregunta, y la que surge cuando alguien va al pasado, lo modifica. ¿Qué pasa entonces con el mundo del presente? ¿Cómo ha cambiado? Todo esto da lugar a curiosas teorías en uno u otro sentido y también en cuanto a las soluciones aportadas en cada caso.

Después los autores americanos, rusos,  franceses, comienzan a desarrollar la Ciencia Ficción llevándola por otros derroteros, durante la Guerra Fría, entre Rusia y América, marcan una época, en la que la destrucción de la Tierra por armas atómicas, llegando al fin de la civilización, es el tema por excelencia, consiguiendo obras perfectamente documentadas, que impresionan.

Isaac Asimov, es el escritor que en el tema de los robots, androides o no, más ha influido, dotando a sus novelas, todas de una calidad superior, ha diseñado una ética de los robots, con unas leyes, Las Tres Leyes de la Robótica, que responden perfectamente a las condiciones de actuación de los mismos.

Otro autor que no podemos ignorar es Arthur C. Clarke, es el escritor de Marte, son maravillosas las descripciones del Planeta Rojo, con una dulzura y unas tesis, que nos hacen desear que fueran ciertas.

Aquí surge el tema de los extraterrestres, los seres que pueblan el universo conocido, son numerosísimos, su formas, atributos, morfología, su organización en estados, colonias tribus, enjambres, etc...

 Como en la Literatura Convencional, en la Ciencia Ficción hay autores buenos y malos extraordinarios y mediocres pero eso pasa en todos los aspectos de la vida, y de todas formas puede ser una opción más, en nuestro gozo de leer.

HOY AYER

El tiempo, hace sesenta años, el lugar un pueblo cualquiera, estación el verano. Aquí, nadie es pobre, nadie es rico, todos tienen trabajo, únicamente no lo ejercen, el tonto del pueblo, y el cura, el primero porque es listo y vago, pero no tonto, pone esa cara porque nació feo, y en vez de traumatizarse la utiliza para no doblar el espinazo, eso no le gusta. El segundo, es el cura del pueblo, su apostolado, pues bueno, como todas las mujeres van a misa los domingos, y a la misma hora, no necesita afanarse demasiado, no le piden milagros, solo las misas por los que se han marchado de esta vida, los bautizos, y la partida que echan todos los días en la taberna del Tio Pio. Diversiones, las de siempre, los jóvenes, por la noche la ronda a la novia, y en verano, la era, que por la mañana es trabajo duro, y por la noche el romántico desahogo sobre la parva aun no trillada del todo. Los viejos, se lavan un poco, los que se lavan, los que no, se quitan la gorrilla, se estiran un poco el pelo, se la calan de nuevo, tensan un poco el cuerpo, para aliviar los riñones partidos por la jornada, y en el campo, los grillos aligeran la noche pesada, con sus romanzas. En un rincón de la cocina, de suelo de yesones pisados, esta la lumbre baja, el hogar como ellos los llaman, donde cuece siempre el eterno puchero de barro, con el cocido por la mañana y las sopas por la noche, este es el lugar de reunión de la familia, al cual van llegando al acabar la faena, allí se habla de las cosas del día, de la cosecha, de las mulas, que ayudan con su esfuerzo callado las labores del campo; los niños escuchan los cuentos y las consejas de la abuela, siempre vestida de negro, el eterno luto de las familias numerosas. En este lugar se desarrolla la vida lentamente, solo los acontecimientos del pueblo, ampliamente comentados por todos, no hay radio, y los periódicos llegan de tarde en tarde, los pequeños ejecutan las pequeñas habilidades que han aprendido en el colegio, de un solo maestro, pues no hay asignación para más, y los críos acaban pronto los estudios, tienen que ayudar en la casa, en cuanto se tienen de pie, no conocen el mundo y la ciudad para ellos es un lugar ignoto, en el cual viven unas personas increíbles, que de vez en cuando aparecen por el pueblo, y despiertan las inocentes envidias de la gente. Pero esto ha cambiado totalmente, han pasado los años, primero vino el cine, después la radio, la televisión, Internet, la gente cada vez quería más, cada vez estaba más informada, conocía más cosas, que antes no sabía, ahora la jornada era menos penosa, aunque todavía es dura, ahora ya saben como viven los pueblos lejanos, tienen cosas, tienen más cultura, tienen motos, coches, aunque no todos pero ahora conocen todo lo que hay en la oferta cultural, y sueñan con ello hasta que lo obtienen. Algunos incluso van a estudiar a la universidad, sus horizontes se amplían hasta el infinito, su ambición por saber y tener aumenta, y su ilusión por lo que no obtienen también aumenta. También aumenta su infelicidad, los niños ya no tienen la atención solicita de la madre, ahora ellas también trabajan, se encuentran más libres, y quizá así sea, pero todo tiene un precio, los maridos ya no son los patriarcas de la familia y lo notan, y los niños ya saben que ellos no vienen de París, antes les hacía ilusión los regalos de Reyes, ahora ambicionan el juguete que hace todo lo que ellos hacían antes, son jugadores pasivos. Ya en la casa no se reúnen a contar cuentos y comunicarse, cada uno tiene su pequeño entorno, cada uno lee, si lee, cosas distintas y no se comentan las lecturas, ni se habla de las cosas comunes, todos tienen prisa en lanzarse a su vida. Son más felices, ya lo tienen casi todo, pero las cosas pequeñas, las verdades entrañables las han cambiado por verdades engañosas, drogas, oropel, que sé yo... Intentemos ser felices, pero sin cambiar nuestros sueños por fantasmas de barro

ATERDECER NUEVO

                                                           ABIERTO

El hombre está abierto al universo, es una frasee que se me incrustó en el cerebro, y me persigue, ¿Es cierto?. Pero esto ¿Qué es?

El universo está abierto al hombre, el universo le brinda la inmensidad de sus secretos que él apenas comienza a discernir, su cerebro es potente pero mínimo, en comparación con el acervo de los conocimientos pendientes de asimilar.

Cuando echamos las redes de nuestra innata curiosidad, recogemos los frutos de nuestra cosecha en forma de intuiciones apenas discernibles, que solo sirven de base para nuestras investigaciones posteriores.

El hombre está abierto al universo porque su mente curiosa trata de navegar por los abismos mentales de sus misterios, son abismos mentales, porque solo con una mente abierta a las corrientes del universo, seriamos capaces de vislumbrar  los límites más próximos del conocimiento.

Hay hombres que tienen su mente especializada en descubrir las finas hebras de lo que al echar nuestras redes quedo prendido en su urdimbre, estos hombres de fina mentalidad son capaces de sacar conclusiones de estos hilos abstractos, y convertirlos en ideas que el resto de los hombres pueden incorporar a sus cerebros y desarrollar, hasta llegar a conclusiones que suponen un salto en los conocimientos adquiridos con el esfuerzo de unos pocos elegidos.

El universo, pleno de ideas de todas clases, es la fuente inagotable de la que todos los hombres sacan conocimientos, los unos, espejos brillantes en los que unos pocos privilegiados recogen las imágenes maravillosas de su arte, otros escuchan e interpretan las melodías diáfanas que rebotando en las corrientes estelares, son capaces de encender los rincones más recónditos de sus almas.

Otros, con capacidades  descriptivas iluminan nuestras almas con sus paisajes, que entretejen sus ideas mostrando las alfombras maravillosas, interpretadas por su pasión por los paisajes mostrados por enjambres de estrellas y cúmulos de mundos que girando entre las ráfagas de polvo cósmico inunden el espacio con su música irreal.

En definitiva se trata de un intercambio de conceptos entre el hombre y el universo que dan lugar a modificaciones mutuas que enriquecen y cambian constantemente los millones de factores que llevaron al universo a su estado actual.

El eterno cambio hace que el entorno hombre universo se entremezcle y dé lugar a la fuente de conocimientos que iluminan el sendero humano e interactúan con sus neuronas, desarrollando incontables mezclas de datos, ideas, imágenes y fantasmas, que a veces son útiles, pues reflejan en sus brillantes superficies los clamores intensos de las ideas geniales.

Cuando una idea es el espejo de otra que yace enterrada en el inmenso mar de nuestro cerebro, entonces este busca la correlación entre ellas y nace una idea que puede ser brillante o solo un duplicado imperfecto, de la otra.

Al fin de entre los billones de neuronas aparecen dos que están enlazadas por caminos enrevesados,  puede crear un sentimiento, que nos hace vacilar de nuestra cordura, pues es totalmente desconocido para nosotros y no parece posible que sea hijo de nuestras elucubraciones, por lo extraño y poco afín nuestro.

Tenemos que tener cuidado con nuestro cerebro pues nos puede jugar alguna mala pasada.

FUERZA

                                           

FUERZA[FB1] 

                          

No guarda ninguna relación con la lectura, pero si con la edad, no la nuestra, sino, la edad, en general,  y no he podido resistir la tentación de escribir sobre esta insólita experiencia.

No es más hábil el pulpo por tener muchos brazos,  ni más santo el hombre por ser más bueno, solo es santo el que entrega su vida, sin morir.

Me vinieron a la cabeza recuerdos de un viaje a Benidorm, al leer un artículo de Rosa Montero, sobre un muchacho español, tetrapléjico que vivía solo en una aldea pequeña de Nepal, en una humilde casa, y que se estaba creando una nueva forma de vida.

A veces, un viaje de placer, por obra de un cierto tipo de personas, se torna en una experiencia única, y vemos que lo más desdichado en la vida es lo vulgar, no lo trágico, no la situación que se nos hace extrema e insólita, no el estado casi inmutable de unas personas, que al parecer han perdido todo lo que a los demás nos parece imprescindible.

Yo soy un privilegiado en la vida, es cierto, pero también me encuentro inmerso en un estilo de mundo en el que los que más corren, los más guapos, son los más listos, y eso me ataca.

Íbamos, en invierno, frecuentemente a un hotel de Benidorm,  de tres estrellas, lo de las estrellas no es por presumir, solo es por dar idea del ambiente donde se desarrolla la historia.

Allí estábamos muy a gusto, pues era casi toda la gente de nuestro estilo, mayores, cómodos, y  nos sentíamos relajados,  por las noches bajábamos  a la Discoteca del hotel, pasábamos un rato lo que nos apetecía , tomándonos una copa, ambiente agradable.

Un viaje, bajamos como de costumbre a la discoteca, y aquella noche y las siguientes todo fue distinto, había en las mesas y en la pista un grupo de gente joven muy especial, muy felices, con ganas de juerga, bailando y alborotando.

Solo, que al verlos, pensamos que nos habíamos equivocado de sitio,  todos parapléjicos, en uno u otro grado, todos jóvenes, atendidos por otros jóvenes físicamente bien, y mentalmente fabulosos.

En principio, aquello nos sorprendió, después nos asustó, pues estaban en la pista bailando con un entusiasmo, que incluso ponía en peligro nuestras piernas,  dado que todos iban en sillas de ruedas, y se movían a un ritmo frenético, al hilo de la música.

Aquel entusiasmo, alocado y sin prejuicios, natural, nos llevo a ver que aquella gente era muy especial, no solo por su estado, sino que por sus ganas de vivir, se merecían vivir, y lo hacían como si fueran atletas, con fuerza  y ambición.

Había una chica de unos veintitantos años, paralizada de las caderas para abajo, que en su silla de ruedas, moviéndose rápidamente, bailaba por entre la gente, girando, parándose y moviéndose al ritmo de la música,  y siguiendo el ritmo  con las manos y la cintura, además era guapa, simpática, y se reía y gritaba con un alegría increíble.

También un muchacho de unos treinta años, con un nivel de paralización tal que necesitaba permanentemente la asistencia de una muchacha, pues no solo no se tenía de pié, sino que apenas se mantenía sentado en la silla de ruedas, tenía las manos inútiles, y la cabeza se le caía, retorcida su cara en una máscara extraña.

La chica que le atendía, le daba de comer, con su cuchara, la de élla, y además le sacaba de la silla de ruedas, y le mantenía en vilo, arrastrándole por la pista, tratando de animarle, el hombre apenas hablaba palabras entrecortadas.

Al cabo de unos días, nos dimos cuenta, de que, el valor de aquellos muchachos sin esperanza, y la entrega sin condiciones de los chicos que los atendían, hacían, que el mundo fuese humanidad, y  que mientras existieran aquellos voluntarios, la vida sería algo que merecía ser vivida.

Fue una experiencia muy enriquecedora, aprendimos a ver a los que eran diferentes, como personas que tenían  el valor de vivir,  que solo unas personas excepcionales, podían seguir de pie, donde  el resto estarían con la cabeza hundida en el cieno de la desesperanza.

Vivimos en ciudades, amontonados, pero tan juntos, que no nos vemos, tan pegados que no nos podemos hablar, y tan separados nuestros espíritus, que no existimos más que en lo profundo de nuestros egoístas espantos.

Algún día, volveremos a separarnos, volveremos a vivir, volveremos a pensar que al lado nuestro hay un ser humano, que ríe, sufre, ama o llora, pero no en soledad.

En la soledad,  que piensa en sí mismo, pero a través de su hermano, sin que este vinculo tenga que ser  solo familiar, es su hermano, porque está vivo, porque sus vidas están entrelazadas por el amor.

Resulta más real un ser humano sin brazos ni piernas, pero con la utilidad de su alma, que un hombre aislado entre un millón de hombres.

NO ME GUSTAN LOS PULPOS CON MUCHOS BRAZOS, SIN ALMA NI LOS, NI LOS SANTOS VACIOS.

.

MI RELOJ

El Mundo se arropa y se desliza a nuestro alrededor conforme a unas pautas que desde el inicio de la vida no ha cambiado, pero sin embargo, cada momento es distinto y por supuesto se produce en cada ubicuaciòn con impredecible diferencia merced a los movimientos de los mundos, y como dijo alguien muy famoso como colofón :

                                                  PERO SE MUEVE

Yo seria incapaz de apreciarlo 

PERO SE MUEVE

 Y a causa de mi perdida  memoria verìa mi mundo inmovil .

Es por lo que mi reloj de pulsera se me ha revelado absolutamente imprescindible, me muestra continuamente y con una precisión de segundos los datos:

                   
 MO   12-30    8: 10,02

Con esta ayuda si le observo fijamente veo pasar los segundos, los minutos....los dias

Y veo pasar el tiempo

Y

MISION CUMPLIDA MISION CUMPLIDA GRACIAS

RUGEN LAS OLAS

Hoy en el Cantábrico suena el mar, y las nubes encendidas de rayos, de locos huracanes, castigan los hombros de la vida, y perforan las olas ya cansadas con el crepitar de sus dientes, que solo esperan las rocas ansiosas, por dormir a sus pies, si supieran que el miedo se adormece en las cuevas negras correrían tras el sueño y lo trocarían  en suspiros de atardecer, sin huir de las caricias, solo anhelando que los vientos escondidos en lo  alto de los cielos sin fin se encierren en sus conchas de plata.

El agua presta a castigar no sabemos que pecado, se lanzò en tromba furiosa sin esperar a que la tierra recordase como enemigo el diluvio que se apoderò de la vida y pudo continuar con su tiempo, fuè una victoria que devolviò en cada caso la vida a unos pueblos con identidad  y deseo de seguir formando parte de una imagen peculiar, el Universo Grandioso, el que engloba mares, oceanos, y los oceanos rios.

Acaso alguna vez, cuando el peligro ruede y el terror nos envuelva, volveremos los ojos, miraremos al cielo a las nubes grandiosas y sus flecos nos inspirarán temores y yo volveré a escribir mi homenaje sincero con ribetes de cielo.

Creador

                                   EL MUNDO CREADOR

     El universo es la labor de un dios, y su trabajo, los sueños realizados en un instante,  son los millones de mundos.

     Es imposible para un cerebro humano, formado por  una red de neuronas, tratar de imaginar el cerebro de un dios, capaz de crear infinitos mundos, pasar de la categoría mundos a la de universos, y luego a galaxias y a continuación a multiuniversos.

     Hoy concebimos las partículas, los átomos, una increíble cantidad de electrones, eones, protones, y haría falta un  supercerebro,  para crear algo que no hemos podido

los Atomos, ni uno solo, y cuando pensamos en seres vivos y seres con inteligencia,  solo hacemos copias mecánicas,  tan adelantadas, que mediante técnicas muy avanzadas tratan de imitar un remedo de vida, la ROBÓTICA.

     En lo profundo de la Nada, ¿Qué habrá? Para eso habrìa que viajar a velocidades inimaginables, por universos infinitos, hasta el fin del Tiempo, y allì cara a cara con las estrellas pedir al Dios Generador, permiso para pensar, y eso no sabemos que será, ni si con nuestras posibilidades será UN PENSAMIENTO.

IR AL FINAL DEL LIBRO

Es una emoción abrirte, y una incógnita abierta al alma, al ver como saltan tus hojas y desgranar las letras como un enjambre glorioso de palabras, inicialmente no tienen alma , ni colores, solo un intento valiente de ser, y como un ingente cardumen, de peces marchar todos juntos acoplándose paulatinamente y siempre sin perder su consistencia ante el variante juego de las olas.

Estas nubes que se van dibujando como palabras sin orden a una oportuna indicación invisible solo para nosotros va creando frases conexas que nos parecen rosas de hielo.

Cuando respira el espíritu del libro, vienen del cielo al alma los proyectos vividos, que eran libros, que ahora son solo palabras unidas, búsquedas conseguidas.

Ahora las hojas son palomas que volando alrededor de las nubes bajas, crean ilusiones multiples que se van juntando como atraídas por un nexo común, que asigna numeros a las hojas, que al unirse adquieren un todo, merced a una palabra fija que les da nombre y las convierte en un libro.

BIEN LLEGADAS SEAN LAS ALAS GEMELAS  QUE CONSTITUYEN LA INMENSA MARAVILLA DE UN LIBRO

DESILUSION

VIAJAR  ¡OH NO!

Viajar ya no me es posible, estoy anclado a mi Silla de ruedas y  con ella tampoco puedo ver el mundo.

¡Y es tan vasto y tan variado!

Hay en Televisión unos Programas documentales que hacen ver mas cerca las vidas de los que VIVEN lejos, como:

Españoles en el Mundo

Madrileños en el mundo

Callejeros viajeros.

Otros

 Son documentales que muestran la forma de vida de distintos pueblos, de la mano de Cámaras, Expertos  Directores, Guionistas, que nos enseñan las facetas más típicas, los monumentos más extraordinarios, los personajes más carismáticos, y los más maravillosos paisajes, y extraños personajes.

Esto me llena el vacío, y me consigue sensaciones nuevas que de otra forma son imposibles.

ES LA FORMA DE VIAJAR DE LOS QUE NO SE MUEVEN!!

SALTA Y VUELA

Estamos pasando un dia completo, todo en casa funciona bien, igual que si una maravillosa varilla encantada hubiera bajado por la chimenea llenando de pequeños fuegos fatuos, y  luces de infinitos colores todos los ámbitos.

El ambiente se ha multiplicado, las ventanas se abren solas, pero la luz del sol brilla reflejándose en en todos los objetos dándoles calidad de misterio, los rincones se pueblan de las cosas perdidas, y el aire de nieblas de colores apenas insinuados, representando los días de tensión personal, y cuando una paloma entra prometiendo las bendiciones de los elfos curiosos, éntre los celajes azules de las estrellas imitadas, un ser pequeño, del tamaño de un pajarillo, como un aspecto encantado se posa en mi mano saltando entre los dedos y mirandome  y en sus ojos brilla una alegría que me llena de de dulce locura.

Es bella como una pequeña diosa, y al intentar tomarla entre mis dedos, da un pequeño salto

Y volando hacia la luz, escribe en el aire piruetas, saltos, vuelos de hada, que tardan en desaparecer como un pensamiento, y en mi mente la alegria resucita como si no hubieran  transcurrido los días y los años que me han clavado sus garras, y aun restaran en mi historia personal los tiempos en que corría con piernas nuevas y mi ilusión seria otra vez clara, como las plantas verdes y los frutos rojos.

                         Los días verdes y los frutos rojos               

                                 los anhelos claros                  

                                 y los velos flojos

                                 alegrías plenas

                                sin enojos

                                con las flores tuyas

                                y la vida plena

                                en tus ojos.                                             

                                                          

            VIVE SALTA Y VUELA HASTA EL FIN DE LOS TIEMPOS                                                                                                          

PALABRA AZUL

La palabra para un escritor es el aire que le da vida, y la vida para un escritor, leer libros y guardar recuerdos de palabras, el valor es la esencia de las ideas.

Esencias tomadas del viento, y cargadas por los escritores a costa de una vigilia de encendidas nubes bogando perezosas  como si fueran pájaros sin alas, moviendo orgullosas las crestas que el sol marca con sus áureos reflejos.

Son áureos porque mueven los bordes del oro del sol, y recortan con sus dientes los pensamientos prendidos entre sus celajes para rescatar palabras que caen de las nubes en forma de sutil lluvia, que recoge el escritor, en un cuenco lleno con aire de las alturas, pleno de perfumes y allí con sus dedos mezcla las palabras, y forma melodías con ritmo de ilusiones inspiradas por juegos de felices hadas con su cohorte celestial.

ESTAGHI

Estamos pasando un dia completo, todo en casa funciona bien, igual que si una maravillosa varilla encantada hubiera bajado por la chimenea llenando de pequeños fuegos fatuos, y  luces de infinitos colores todos los ámbitos.

El ambiente se ha multiplicado, las ventanas se abren solas, pero la luz del sol brilla reflejándose en en todos los objetos dándoles calidad de misterio, los rincones se pueblan de las cosas perdidas, y el aire de nieblas de colores apenas insinuados, representando los días de tensión personal, y cuando una paloma entra prometiendo las bendiciones de los elfos curiosos, éntre los celajes azules de las estrellas imitadas, un ser pequeño, del tamaño de un pajarillo, como un aspecto encantado se posa en mi mano saltando entre los dedos y mirando me  y en sus ojos brilla una alegría que me llena de de dulce locura.

Es bella como una pequeña diosa, y al intentar tomarla entre mis dedos, da un pequeño salto

Y volando hacia la luz, escribe en el aire piruetas, saltos, vuelos de hada, que tardan en desaparecer como un pensamiento, y en mi mente la alegria resucita como si no hubieran  transcurrido los días y los años que me han clavado sus garras, y aun restaran en mi historia personal los tiempos en que corría con piernas nuevas y mi ilusión seria otra vez clara, como las plantas verdes y los frutos rojos.

                        
          Los días verdes y las noches negras
                             los anhelos claros                                                       y los velos flojos

                             alegrías plenas

                             sin enojos

                             con las flores tuyas

                             y la vida plena

                             en tus ojos                                              

                                                          

            VIVE SALTA Y VUELA HASTA EL FIN DE LOS TIEMPOS